Eu devia ter uns 12 anos e adorava futebol... Morava na Rua Teixeira da Silva, numa casa grande, onde a nossa turma geralmente se reunia.
A casa ao lado não era tão grande, onde o carro, pra chegar na garagem, enfrentava uma suave descida, embora eu nunca tenha visto nenhum carro, nem sequer uma bicicleta batizar a tal garagem.
Portas e janelas abertas? Nem pensar; às vezes, eu passava um tempão pendurado no portão da minha casa, esperando que alguém subisse pelas escadas de uns quatro ou cinco lances que o levaria à porta de entrada, porém, sem sucesso.
Um certo dia... e eu esperei tanto por esse dia... fiquei paralisado... um homem, já com uma certa e experiente idade, apareceu na janela do quarto... eu nem acreditei... havia vida na casa... mas não demorou muito por lá e sumiu.
Passados alguns dias, uma outra vizinha me disse que o quase invisível morador era nada mais, nada menos, que o inglês que trouxe a primeira bola de futebol para o Brasil... Eu, que adorava futebol e já havia lido algo sobre ele... fiquei maravilhado... tão perto... meu vizinho... o grande Charles Miller.
Alguns anos depois entendi que não poderia ser ele... mas mesmo não sendo verdade, foi um sonho fantástico, pois durante algum tempo... meu vizinho foi Charles Miller.
Nenhum comentário:
Postar um comentário